En suma, desde pequeño, mi relación con las palabras, con la escritura, no se diferencia de mi relación con el mundo en general. Yo parezco haber nacido para no aceptar las cosas tal como
La muerte es misericordiosa, ya que de ella no hay retorno; pero para aquel que regresa de las cámaras más profundas de la noche, extraviado y consciente, no vuelve a haber paz H. P.
En este mundo, en conclusión, todos sueñan lo que son, aunque ninguno lo entiende. Pedro Calderón de la Barca No hay mentira en el arte. Tal vez en eso se equivocaba Platón al repudiar la poesía.
En el punto más austral de nuestros sueños. Donde un día el universo entero sólo fue piel y ojos… Bitácora Nómada 39281 Lo que buscamos es de una inexactitud inquietante y molesta. No lo sabemos. Lo
El caos es un orden por descifrar José Saramago – El hombre duplicado No sabemos todavía lo que puede un cuerpo. ¿Consideramos la memoria como un sótano? Podría tratarse de un cuarto oscuro e
No he venido de ninguna parte, pues el lugar de mi origen no existe. Por eso no soy nadie… El puente (Fragmento) – Michael Ende Con frecuencia hemos meditado sobre la naturaleza del viaje. En la